Nas Margens da Poesia

fim de um ciclo, princípio de outro

2010-05-20T19:42:00.005+01:00

Este blogue cumpriu o seu mister ... o rio ,transbordante ,percorreu margens ,inundou-as de belíssimos poemas ,exercícios vários ,textos muito bons ,felicíssimas experiências com imagens e textos ,mas.....ao atingir a foz ....CUMPRIU-SE

não seria ,porém ,justo que estas margens deixassem de ser alimentadas
,por isso ,outros leitos ,igualmente navegáveis abrem.se aos mareantes
,basta seguir este novo link
POEMA PLURAL//IV Bienal de Poesia de Silves
(sff ,clique)

onde vos aguardamos.

A FLOR DA NOITE

2010-04-18T00:25:00.002+01:00

Poema de António Simões, Abril de 2010

Túlipa negra / foto e montagem: Augusto Mota

ASAS

2010-04-17T23:20:00.005+01:00

Torquato da Luz / Acrílico sobre tela, 2010

Rio parado no meio de nada,

já foste estrada

para o mar largo e distante.

Hoje és apenas o espelho

de um tempo cansado e velho

e já não há quem te cante.

A mim, que vivo na margem

aguardando viagem

sem ter como navegar,

só me resta, rio amigo,

não me prender mais contigo,

ganhar asas e voar.

Torquato da Luz

TEXTO TRANSVERSAL

2010-04-15T12:31:00.002+01:00

canto do outro lado da lua

2010-04-15T12:15:00.003+01:00

Poema de António Simões, Abril de 2010

Túlipa negra / foto e montagem: Augusto Mota

TEXTO TRANSVERSAL

2010-03-18T15:32:00.003Z

A taça das tuas mãos

2010-03-07T21:44:00.009Z

A taça das tuas mãos

traz-me numa taça
a água fresca do dia,

quando o vento se liquefaz

sob o meu olhar atento,

e o meu corpo é menos carne do que vento

porque minha alma lá dentro não cabia,

excessiva, enorme.

Vá, toca-me ao de leve com tuas mãos

para que a tarde sobre mim se entorne.

António Simões

foto recuperada in : « A linguagem das flores » , editado por Sheila Pickles - Melhoramentos

2010-03-07T21:39:00.006Z

« de amor ardem os bosques » - Maria Azenha - Poesia

aqui

Universo azul (flores da simbiose)*

2010-03-06T00:07:00.005Z

-Pulok Pattanayak

Cantá-la-ei na lua undécima, nocturna, suprema,
evaporando ininterruptamente os seixos nocturnos.

Pela sua boca, canto iluminuras, pérolas, guitarras solares.
No odor a cedros, anuncio os seus dedos frágeis,
a sua infinitude;
— cabelos flutuando, boca dançarina,
os botões da Primavera lembrando a “Kreutzer”
(Sonata n.º 9 de Beethoven), “stacatto”, violino e piano, limite puro
— a beleza eclodindo em seus gestos,
discursiva, épica, derramando flores.

Proclamá-la-ei em seu domínio leve,
numa paleta de cores, entre violino e donzela:
um tempo para cantar a sua brancura, ecos da sua harmonia
— odes de água e silêncio.

Amo-a fundamentalmente,
reproduzindo o seu toque, a sua música,
as palavras e o amor (prelúdio de uma fuga).

Amo-a nas tempestades de areia, numa dança de fogo.
Ela, violinista, princesa das águas, alumia a plenitude indecifrada;
eu, poeta que canta o cobalto e as marés,
transcrevo a madrugada
..........para ela, cisne branco, Nereide do silêncio.

Na sua boca converge o sândalo,
como se fosse o espelho do mar e a flor eterna do instante.

Relógios amolecidos ditarão o absoluto,
desvendando a lua incompleta, novíssima, a noite dual.
Beijá-la-ei na ondulação do trigo (a água e os frutos resplandecendo).

Escreverei o tempo novo,
desenharei, nos seus cabelos, pássaros negros.

Dir-lhe-ei os corais, o universo azul, todas as distâncias abolidas,
estrelas marinhas e líquenes.
Segredar-lhe-ei toda a alquimia, perfumes voláteis;
o lume do olhar iluminando o seu rosto velado.

Amo essa mulher, os seus olhos opulentos, elegíacos;
nas suas mãos, perfumes de água,
numa janela veneziana, ela - a própria noite.

Amanhece a sua carne e o seu silêncio.
Adivinho-a em cada pétala,
como se encontrasse o seu nome em cada aroma,
(permanece intacto o seu enigma, a sua boca).

Amo a sua delicadeza, a púrpura que incendeia as coisas.
Beijo o seu olhar;
escrevo-a na penumbra das aves, celebrando a sua música secreta
- o idílio de Siegfried e Brünnhilde -,
violetas submarinas.

Inumeráveis os cantos, os dedos, fragilmente.
O seu nome é tâmara, um nome que não se conhece;
um nome imperecível, coroado de diademas azuis.
Contemplo-a, no seu idioma secreto, na estrutura do amanhecer
(sei que o amor é primordial e antigo).

Cada tempo tem a sua coloração,
numa aprendizagem, nestas cidades,
irrompendo as fronteiras.

Falo a linguagem do mundo, densa e alquímica.
Nesses universos cósmicos, sou múltiplo e diverso.

............Não espalho o meu amor cantante.

....................— Amo-a secretamente.

Ivo Miguel Barroso**

____________________________________

*
Publicado na colectânea “Afectos – amor”, ed. Labirinto, Fafe, 2008.

**
Data de nascimento: 8 de Dezembro de 1978

Licenciado (em 2001) e Mestre em Ciências Jurídico-Políticas (em 2007), pela Faculdade de Direito da Universidade de Lisboa.
Assistente-Estagiário da Faculdade de Direito da Universidade de Lisboa, entre 2001 e 2007.
Assistente, desde 2007.

Tem obras e artigos publicados no âmbito do Direito Público, desde 2003; e poemas publicados em revistas literárias e antologias desde os 15 anos.

Natura arsque*

2010-03-01T00:33:00.007Z

-Poesia em Fuga

O ser, caligrafia incerta.
O poema é um acto novo, inicialmente indefinido,
mergulhado nos violinos de água, nos augúrios da descoberta,
precipitando o nada, o desconhecido;
a trípode, o bálsamo, o desconcerto, a anémona;
a noite da noite; um som terrível;
o cânone abrindo a luz secreta da solidão,
o murmúrio indivisível imortalizando o nome.

Um sabor que começa a nascer.
Vejo o ser, caligrafia incerta, torres de alabastro.
Um poema - a única forma de conhecer o tempo,
a ordem criadora, a latitude boreal, os cometas da metamorfose,
lunações no céu nocturno; um único ponto de luz.
Uma razão, um fundamento.
O fulgor imediato para descobrir a escuridão,
o lado-morte por vezes, um barco para o Hades
- uma vela de mim.

Procuro, entre a palavra e o metal, a pedra e o silêncio,
o gérmen da claridade,
nessas águas iniciáticas, lugares onde as árvores amadurecem,
onde as folhas se propagam,
onde as cigarras gemem, exuberantes, fascinadas pela forma da substância.
A noite - vivo fragmento na dança das casas, borboletas voltejando;
os tempos, os lugares.
“Natura arsque”.
Nesses momentos, invoco Atena, a fonte de Hipocrene, leitos de água.

Novelos de prata, vida infinita;
formei a minha alma de intérprete dos pássaros e dos sonhos
(folhas orvalhadas, mistério oculto).
Canto essas paredes incólumes à destruição
e canto a teoria das coisas, a mobilidade apoteótica das raízes.

Canto a pureza, esse canto azul,
sob o sol dinâmico de um grito originário,
num poema que é um verso de água,
.....................múltipla
..............................e
..............................criadora.

Ivo Miguel Barroso

___________________________________________

* Publicado na revista “Inventio”, n.º 10, da Associação Académica da Faculdade de Direito de Lisboa, 1999.

TEXTO TRANSVERSAL

2010-02-21T14:52:00.004Z

FOTOPOEMA

2010-02-12T17:19:00.006Z

*Maria Azenha, in «de amor ardem os bosques», Janeiro 2010, p.79.

Ríos que pasan siempre cambiantes

2010-02-06T08:55:00.002Z

(Para Raúl Gálvez Cuéllar)

Ríos que pasan siempre cambiantes
Tienen la memoria del tiempo
Ellos pasan solamente
Sus caras van lavadas al sol
Siempre en oro y en grana

Ríos que pasan siempre cambiantes
Dejan su memoria en los pueblos
Son nobles pero otros siempre son
Ellos construyen, ellos destruyen
Imperecederas son sus huellas

Ríos que pasan siempre cambiantes
Son cristalinos, osados y rumurosos
En el impulso vital de sus cauces
Tienen la memoria de mil pueblos

Ríos que pasan siempre cambiantes
Llevan el color mismo de la vida
La vida es el tiempo que se abre en flor
Ella es nube, es lluvia y es trueno
Líquido que es sangre del corazón
que hacia la mar camina perdurable.

José Pablo Quevedo

Caso Pluvioso

2010-02-05T23:07:00.030Z

A chuva me irritava. Até que um dia
descobri que maria é que chovia.

A chuva era maria. E cada pingo
de maria ensopava o meu domingo.

E meus ossos molhando, me deixava
como terra que a chuva lavra e lava.

Eu era todo barro, sem verdura...
maria, chuvosíssima criatura!

Ela chovia em mim, em cada gesto,
pensamento, desejo, sono, e o resto.

Era chuva fininha e chuva grossa,
matinal e noturna, ativa...Nossa!

Não me chovas, maria, mais que o justo
chuvisco de um momento, apenas susto.

Não me inundes de teu líquido plasma,
não sejas tão aquático fantasma!

Eu lhe dizia em vão - pois que maria
quanto mais eu rogava, mais chovia.

E chuveirando atroz em meu caminho,
o deixava banhado em triste vinho,

que não aquece, pois água de chuva
mosto é de cinza, não de boa uva.

Chuvadeira maria, chuvadonha,
chuvinhenta, chuvil, pluvimedonha!

Eu lhe gritava: Pára! e ela chovendo,
poças dágua gelada ia tecendo.

Choveu tanto maria em minha casa
que a correnteza forte criou asa

e um rio se formou, ou mar, não sei,
sei apenas que nele me afundei.

E quanto mais as ondas me levavam,
as fontes de maria mais chuvavam,

de sorte que com pouco, e sem recurso,
as coisas se lançaram no seu curso,

e eis o mundo molhado e sovertido
sob aquele sinistro e atro chuvido.

Os seres mais estranhos se juntando
na mesma aquosa pasta iam clamando

contra essa chuva estúpida e mortal
catarata (jamais houve outra igual).

Anti-petendam cânticos se ouviram.
Que nada! As cordas d’água mais deliram,

e maria, torneira desatada,
mais se dilata em sua chuvarada.

Os navios soçobram. Continentes
já submergem com todos os viventes,

e maria chovendo. Eis que a essa altura,
delida e fluida a humana enfibratura,

e a terra não sofrendo tal chuvência,
comoveu-se a Divina Providência,

e Deus, piedoso e enérgico, bradou:
Não chove mais, maria! - e ela parou.

Carlos Drummond de Andrade

Obs.: Este poema, dito por Paulo Autran, pode ser ouvido no YouTube, clicando AQUI

"DE AMOR ARDEM OS BOSQUES" - novo livro de MARIA AZENHA

2010-01-29T12:39:00.004Z

A nova obra poética «De Amor Ardem os Bosques» tem nascimento previsto para o final de Janeiro de 2010. A tiragem é de 250 exemplares, dos quais 50 são numerados e assinados pela autora.

As reservas da obra podem ser feitas através do email:

maria.azenha@gmail.com

Edição limitada

Tudo guardei

2010-01-24T20:17:00.001Z

Tudo guardei
do que me deram as brancas aves
das primeiras horas.

O cheiro do mosto magoado
o suor chegando
do grande segredo da noite
os corpos bêbados de silêncio

o sussurro das casas
sobre as árvores
o milho das águas
nas obscuras arcas

e húmidas as palavras
-tantas que me cresciam:

avô estrela casa
barco rio mar
terra tantas vezes terra
mulher mulher mulher

-todas guardei com amor tanto
que não posso já senão perdê-las.

Henrique Dória

estamos sós com aquilo que amamos

2010-01-21T23:49:00.002Z

.
.

.................................................................................... -ao Augusto Mota

é o vigésimo segundo dia do mês de Janeiro
”esse ponto exacto à volta do qual tudo oscila
testemunha do balanço entre a noite de um inverno exterior e
a aurora de uma primavera interior”
é vigésimo segundo dia do mês de Janeiro
o rito
a celebração da arte na Arte
sabemo.nos presos a um corpo
à matéria e
recusamos aceitar ser esse o local da nossa morte
um corpo nada mais é do que um fim que

se elabora num erro

só podemos aspirar aos objectos que

tenham o estatuto de pensamento mas

também neste caso
os objectos tornam.se insuportáveis
na medida em que o corpo
como objecto criador do pensamento
também é insuportável
é esta deficiência técnica que
para os cépticos como eu
faz surgir a estranheza e o medo da morte

tudo isto é um erro

primeiro por
que na dicotomia objecto /corpo
objecto/pensamento
há uma verdade insofismável
cada um ao nascer transporta em si um cadáver
segundo por
que há que aprender os limites da ideia
há que saber os limites da linguagem
há que saber ser nos limites
da linguagem e da matéria
calcular a distância
entre a matéria e o pensamento
entre a nossa vontade perceptiva e
o estado real do objecto por
que a mesma pode resultar da fuga do objecto
este deixa de ser para querer ser

os objectos podem deixar de existir
para existir a esperança do objecto que
especifica a fuga e a ausência e
esta é a forma de consciencializar uma afeição mas
a falta do objecto nunca nos faz aproximar dele por
que o que amamos é a ausência
a deslocação
a esperança do objecto
”estamos sós com aquilo que amamos”
-escreveu Friedrich Novalis
julgo imperioso cultivar o espaço bruto se
quisermos escrever o poema
deambulamos num espaço vazio que

fica entre corpos e ideias
nomes e/ou objectos
como preencher esse vazio?

um Poeta
sobe as montanhas da Palavra e aí
entre o dia e a noite
julga.se um fugitivo
sem saber que nunca sai do mesmo lugar
deseja ser um grito e ter asas de ouro
mergulha a fronte suave nas mãos geladas e
deixa o corpo cair
sonha
procura na terra negra uma flor azul
sabe da escuridão e do frio que
enchem o vazio e
então só
então
cumpre.se na Ausência

-cesare dandini

gabriela rocha martins

TEXTO TRANSVERSAL

2010-01-19T22:41:00.004Z

Colher o tempo

2010-01-16T23:31:00.003Z

Sítios de onde olhei estrelas
e foram tantos se os lembrasse –
meridianos da minha vida
um mapa o fio
de Ariane
à primeira das terríveis alegrias.

Desta falésia quantas vezes
barca branca apontada ao sul
estrelas que convocámos
e na proa o braço erguido -
claridade
de um deus gentil meu irmão.

Que é voltar?
Verões foram, arderam
estrelas em mar e céu
extraviou-se a via láctea
e o deus partiu.
Como se nunca houvera existido.

Apelo silente dos fundos do mar
longas plácidas ondas, fosforescências
da vida breve.
Colho o vento o tempo o riso
agudo
de outras crianças pequenas lanças de alegria.

Soledade Santos

isto é um poema sério

2010-01-05T15:51:00.005Z

Vem pela noite um bandido
com uma mão cheia de cinzas
para nos cegar.
eu disse.

O rapaz cheio de saúde
perde o trabalho,
sai de casa, fica ao frio da rua,
torna-se um sem - abrigo.
eu disse.

Vem o velho Adolfo
conhecedor de escravos
mete-os em muitos lugares da terra;
Vem a este tempo para blasfemar.
eu disse.

Gravo no teu coração esta página de pedra.

Se ninguém cantar
enquanto dura tudo isto,
conhecemos a razão,
a água não lavará mais as nossas mãos.

Entre as coisas que sobreviverem
restarão as nuvens, os glaciares em degelo,
que dirão de sua justiça.

eu disse.

maria azenha

2010-01-04T00:48:00.002Z

a única vez que a vi ela fazia renda no metro, entre anjos
e alameda, e nem por um minuto deixava de contar as laçadas
as voltas da linha na agulha. e assim passam os anos e esquecemos
as pequenas combustões, a razão de termos dado um início
ou de querermos encontrar os fins e a irregularidade nas coisas.
havia sempre o engenho de um gesto novo assim que parava
a meio, a confirmar a proximidade do seu destino ou quando
no contrário da peça, e verificava-a com atenção, examinava
o esforço: - dez minutos e tivesse eu ainda tempo. a tristeza
a exceder o número de vezes prevista e mais uma vez a reconstrução
de um mundo e há quem diga que sim que as noites são alteráveis
quando descem com habilidade ao coração das mulheres.

Susana Miguel

recurso sinalético

2010-01-03T20:02:00.003Z

o travessão é o justo limite .acima movimentam.se quase todos os caracteres legíveis .abaixo os ilegíveis .como não percepciono a diferença entre uns e outros tento no encontro com o hífen perceber o justo papel do traço .perante a sua indiferença às contraditórias chefias ouso recorrer ao ponto final que de pronto me envia para o parágrafo seguinte .recorro à vírgula que não me passa cartão algum preocupada com o chá das cinco acordado com as amigas reticências e para o qual já se encontra atrasada .toco à porta do ponto e vírgula e apercebo.me da inconveniência do momento razão porque tento chegar à fala com os dois pontos que de imediato e antes que algo diga me apresentam uma petição a favor do referendo ao casamento homossexual .resisto ainda à tentação de interromper uma final de campeonato de basquetebol entre os pontos de exclamação e ante a resistência dos pontos de interrogação a braços com um processo de corrupção ao mais alto nível desisto do recurso sinalético e bato em retirada

indiferente à norma

-jeff faust.

gabriela rocha martins ,in Andarilhos & Vagamundos

reflexos

2009-12-31T15:56:00.005Z

óleo sobre tela 30x40cm
maria azenha

revisões da matéria

2009-12-30T21:46:00.003Z

de uma vez por todas

de uma vez por todas
para que não restem dúvidas
nem confusões
entre conceitos:

silêncio
é uma nobreza da vida que visita os poetas
a miúde.

paz
é uma grandeza humana
só presente no íntimo dos que, amando, lutam.

alegria
é uma dádiva dos tempos
que humedece rasgões nódulos
rugas e olhos.

pureza
é a imanência da infância.
sobrevivente, raras vezes
pode ver-se em algumas gentes.

amor
é a condição do sopro
do que late bate saliva silva e beija.

verdade
é a certeza que faz correr sangue e sémen
que faz caminhar a Vida.

justiça
é a missão da mão.
por isso, a custo, apercebem-se
manetas
decepadas
tantas pessoas entre a multidão.

maria toscano
em Coimbra, na Casa Verde.
23 Dez/2009
.

em 2010 ,antes de agir ,pare para pensar

2009-12-30T20:18:00.002Z

FELIZ ANO NOVO

os poetas

2009-12-30T16:54:00.003Z

Os Poetas
esses seres tangentes
tocam a vida
e sonham tão perto
que lhes parece Vida;

sonham tão perto
que o suor do rosto
lhes enfeita o Mar
de estrelas,
raiva
e solidão

Maria João Franco

É UM FOGO SILENCIOSO CAÍDO À NOITE

2009-12-29T21:25:00.004Z

e adormecem as crianças nos sonhos cruéis
a morte numa faca uma pedra de fogo nos olhos
são momentos puros ou decisões exangues
notas musicais na grada noite
no entanto pouca a luz

não há gritos nem há danças
a luz corrente não deu cor aos dias
as crianças têm
rosas de água nos anagramas dos cabelos
correm no sono
cruzam nos jardins a ponte rude

as crianças adormecidas nas promessas de crescer
têm sede de sol ouvem os uivos de lobos

uma imagem de fogo e letras várias
é um fogo silencioso caído à tarde
este sonho que decresce nos olhos
espera a noite

calam na boca os sonhos na aspereza da língua
tem as festas do olhar nas mãos de água
sonham na estranheza ancoradouros perdidos
ouvem vozes é o mundo escondido
que lhes dá sorriso vivo
estão calmas no sonho com uma faca ou uma taça
tudo por acordar nos olhos de solidão
de quem as adormeceu

José Ribeiro Marto

boas festas

2009-12-29T18:04:00.001Z

amigos,

que a quadra que se aproxima seja, para TODOS VÓS, um natal renascido
e
que o ano de 2010 seja ,em cada dia ,um novo dia de natal

gabriela rocha martins

INVERNO

2009-12-21T18:37:00.005Z

poema: António Simões / foto + arranjo gráfico: Augusto Mota

Reservado ao veneno

2009-12-16T16:01:00.001Z

Hoje é um dia reservado ao veneno
e às pequeninas coisas
teias de aranha filigranas de cólera
restos de pulmão onde corre o marfim
é um dia perfeitamente para cães
alguém deu à manivela para nascer o sol
circular o mau hálito esta cinza nos olhos
alguém que não percebia nada de comércio
lançou no mercado esta ferrugem
hoje não é a mesma coisa
que um búzio para ouvir o coração
não é um dia no seu eixo
não é para pessoas
é um dia ao nível do verniz e dos punhais
e esta noite
uma cratera para boémios
não é uma pátria
não é esta noite que é uma pátria
é um dia a mais ou a menos na alma
como chumbo derretido na garganta
um peixe nos ouvidos
uma zona de lava
hoje é um dia de túneis e alçapões de luxo
com sirenes ao crepúsculo
a trezentos anos do amor a trezentos da morte
a outro dia como este do asfalto e do sangue
hoje não é um dia para fazer a barba
não é um dia para homens
não é para palavras

António José Forte

POR ORA

2009-11-29T23:43:00.007Z

Do Castelo de São Jorge / foto: Torquato da Luz, 2009
*

Por ora ainda é possível desenhar
as letras da palavra liberdade
e uma a uma afixá-las no lugar
mais alto e arejado da cidade.

Por ora ainda é possível agitar
uma bandeira, desfraldar um grito,
como quem se debruça sobre o mar
e olha da varanda o infinito.

Por ora ainda é possível perseguir
o dia que algum dia há-de chegar.
Por ora ainda é possível resistir.
Por ora ainda nos deixam respirar.

Torquato da Luz

POEMA PARA SER DITO

2009-11-23T18:50:00.003Z

Praia da Vieira de Leiria / foto Pedro Carvalho

Risoleta C. Pinto Pedro na Casa Fernando Pessoa

2009-11-17T21:13:00.015Z

"O Sol do Tarot de Sintra"

Editora Indícios de Oiro

***

Trata-se de uma ficção de Risoleta C. Pinto Pedro que parte das pinturas de Frederico Mira George. A obra será apresentada por Paulo Borges dia 24 de Novembro pelas 18h30, na Casa Fernando Pessoa.

Haverá ainda a interpretação de duas peças para piano, pela pianista Vera Prokic.

Dança pelo bailarino Pedro Paz com acompanhamento ainda a designar.

Lançamento

"A Geografia do Tempo"

2009-11-15T19:18:00.040Z

Decorreu, no passado dia 7 de Novembro, o lançamento de um novo livro de poesia apresentado pelo poeta Porfírio Al Brandão.

Alguém de quem pouco se ouve falar resolve mostrar as coisas que andou a escrever enquanto vive como mulher poema, sempre a braços com as palavras para uma nova geração.

Esse é o desafio. Criar novas imagens com as palavras, esperar que elas digam mais do que as próprias palavras.

Para tentar perceber como respira o coração. Como se sobrevive à melancolia dos dias ou como se rompe com as coisas sempre iguais nos dias que se querem desiguais.

O acordeão de Paulo Pires acompanhou este incêndio, este voo feliz entre a música e as palavras numa interpretação que não colocou limites à emoção.

Paulo Pires

Sofia Magalhães

O piano de Catarina Barros e o clarinete de Fausto Silva trouxeram um toque de frescura a este
recital de apresentação que chamou ao palco Jorge Fragoso, Sofia Magalhães e a autora, para a leitura de alguns poemas de um livro que hoje é já uma parte da "Geografia do Tempo" vivido que se inscreve eterno na memória.

Catarina Barros e Fausto Silva

Jorge Fragoso

Sofia Magalhães

Graça Magalhães

Não se espere encontrar neste livro um tratado de geografia ou um dicionário de memórias. O que é constante e permanente, incontornável, diria mesmo, é o passado que se estende ao presente e traz consigo, na poesia, uma imagem de esperança.

Nas palavras de Eduardo Pacheco (360 graus de poesia, Paradoxosdoedu.blogspot.com).

"Poesia são sonos que vou dormir com o tempo que me resta até ser hoje. É poesia chegar ao fim do copo às vezes sem beber uma única palavra. Acrescentar mais uma hora à eternidade e entornar à tona da tua boca todos os desejos que sorvo quando não escrevo por ser de silêncio o tempo que te basta para ser feliz. São poesia corpos de água que peço ao céu para te embriagar com doses de esquecimento. São poesia sons que me ensurdecem pela garganta abaixo. Arcos de quem flecha uma janela no meio dum coração em pé de aços. Aguarelas de chuva que se fazem eco caindo em catadupa de duas gotas.

São poesia dardos em direcção ao oeste este incêndio à flor da pele este barco estes remos contra a maré estas asas este voo enevoado estes dedos de beliscar as estrelas depois das palavras. São poesia céus para voar transformados em obstáculo. Pontos cardeais que não chegam a nenhum poente. Caminhos de andar desnorteado entre o norte e o luar. Enxadas que descascam a paisagem. Sinais de fumo que nos atravessam em procissão poesia as fracturas de luz e traços de alegria e cores de azul."

Por tudo isto faço dela um lugar para existir e somar palavras à finitude do tempo que se deseja eternizar.

A todos os que se juntaram a este evento, o meu agradecimento.

Catarina Barros, Fausto Silva, Jorge Fragoso, Américo Nunes, Porfírio Al Brandão e Graça Magalhães

Graça Magalhães

Fotografia: António Oliveira, Amofotografia,Viseu

explicação dos espelhos de Maria Azenha por Rogel Samuel

2009-11-14T19:37:00.006Z

Rogel Samuel - Ensaísta, poeta, crítico literário e romancista brasileiro

Para ela, os espelhos cantam, encantam, se multiplicam, se escondem no coração nos seus reflexos, na chuva e no corpo escondidos, ninguém os vê, e sobe aos céus uma escada imaginária de relâmpagos, de reflexos, uma escada rural, feita e emoldurada de folhas, de cântaros, de cantares, Maria Azenha mata a sede mata a pomba de dentro do poema, de dentro dos espelhos em que os reflexos se vêem e se negam, para que alguém possa morrer, para que alguém possa viver, cantar seu rumo no rumor do fogo, no rumor do jogo, no rumor dos espelhados, dos despedaçados.

***

explicação dos espelhos

e multipliquem os espelhos que cantam

tenho o coração escondido para que ninguém o veja

conheço a chuva dos olhos e encosto o ouvido

aos joelhos

dou-te uma escada construída por relâmpagos

uma escada feita de folhas e de cântaros para

matar a sede

e uma pomba dentro do poema

para que possas morrer

cantar num rumor

do

fogo

Maria Azenha

***

Rogel Samuel:

Rogel Samuel - Literatura
Rogel Samuel - Novos Poemas
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Divulgado por Maria Costa

«A Geografia do Tempo» - lançamento do livro

2009-11-12T17:57:00.002Z

À Mulher - Poema

de Porfírio Al Brandão

Dedico esta apresentação à Graça Magalhães e ao Jorge Fragoso e, com um certo secretismo, à Duendita e aos inspiradores dois "Jotas".

Na geografia do tempo
a forma tem a concha das palavras
Visitam-me acácias ao fim da tarde
Numa veia de África a rua está
no gesto que acende as mãos
No fogo conduzem os olhos corais
ao barroco da estrada
Desço o caudal das pálpebras
na forma breve dos pássaros
.
Graça Magalhães (2009), "A Geografia do Tempo", poema 27, Palimage Ed.
.
A Geografia do Tempo é o quarto livro de Graça Magalhães. Nele permanecem, como nos anteriores, elementos autobiográficos cravados na espinha de cada poema. África, infância, afectos, emoções, aforismos, uma paixão pelo real, um sensacionalismo dado pela polpa de uma epopeia mágica de metáforas cárneas e imagens. Não digo que seja um livro de afectos, não concordo, porque vejo este livro como mais um membro do corpo literário da poeta, o seu "farrapo de carne nerrativa" utilizando a expressão de Paulo da Costa Domingos. A Geografia do Tempo é um mapa que devemos ler não de forma linear, mas confiando no instinto de aceder a prolepses e analepses no corpo narrativo, avanços e recuos num tempo consubstanciado em espaço. "Nada deve ser dito sobre um livro que se dá ao leitor", diz informado o meu amigo Martim de Gouveia e Sousa.Verdade. E Novalis sublinha "Urge que o verdadeiroleitor seja o autor aumentado". Verdade.Mas aí eu falo: o verdadeiro poeta é o leitor, aquele que incendeia o sangue do poeta adormecido nas palavras gravadas no papel, aquele que empresta o seu sangue vivo para ressuscitar, expandir e alumiar o sangue seco no livro dopoeta fisicamente não presente. Um alquimista do silêncio. Não se deve dizer "sobre" mas "celebrar com", contagiar os outros com a nossa leitura, uma das muitas possíveis. Só assim perpetuamos a memória de quem gostamos. A poesia não tem grande público, já sabemos, mas Charles Bernstein, um alarmado poeta e teórico da L=A=N=G=U=A=G=E ( e aqui agradeço à Cristina Nery pelo facto de ter sido ela quem mo deu a conhecer) diz-nos que "O que se deve lamentar não é a falta de um grande público para um qualquer poeta, mas a falta do pensamento poético enquanto potencial activado para toda a gente" e também arrisca dizer que "A poesia deve ser pelo menos tão interessante como a televisão e bastante mais surpreendente". O que concluo daqui é que há uma formatação social em cada um de nós que é necessário desconstruir para caminharmos confortavelmente nos trilhos da poesia. Podemos começar da forma como vemos o poeta.E aqui cito Graça Capinha "não há poetas com "P" grande e poetas com "p" pequeno. Há poetas. Gente que trabalha ludicamente o material sonoro". Antes dela disse-o também o saudoso Agostinho da Silva, naquele seu jeito especial, refrescante: "cada um é o poeta que é".
.
Quero agora partilhar convoosco o que me incendiou neste novo livro da Graça Magalhães, que congregando-se com os livros anteriores permite a visualização do périplo íntimo das palavras da poeta que tem como confidentes os pássaros. Em A Geografia do Tempo descobri no poema 38 um vórtice que me levou a um outro, o poema 5. Reconstituo o momento.Chegado aqui, entusiasmado com o mapa nas mãos, cartografando o tempo com todos os sentidos e mais alguns, sobressaltou-me um calafrio...lembrei-me de um poema do poeta Al Berto, já desaparecido fisicamente entre nós, mas sempre presente pela obra que nos deixou como sua herança. Com ele termino esta intervenção. "Há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida".
.
Bem-haja, Graça Magalhães

TEXTO TRANSVERSAL

2009-11-05T22:35:00.002Z

2009-11-02T21:46:00.004Z

Hibisco (Hibiscus rosa-sinensis)

foto: Augusto Mota

Infante
anjo menino
ao ouvido da memória
traço oblíquo de
silêncio
um sulco de púrpura
também fascínio
quero zarpar um rio
a aveleira azul
e um ramo de lâminas.

Morrer devagar
Coagular devagarinho
O sangue em brasa.

Graça Magalhães, Novembro, 2009

2009-10-20T18:03:00.002+01:00

Planto as algas de Novembro

E então as palavras de néon
um candeeiro de cobre
na latitude do vento

também noites sem vértices
faróis tremendo água
e formigas encarnadas
degustando planetas
descendo as órbitas da carne.

Nunca medi o prazer do céu.

As medusas na pele adormecem o frio.

Graça Magalhães, Outubro 2009

CONVITE

2009-10-18T17:17:00.004+01:00

TEXTO INVERSO

2009-10-14T00:32:00.005+01:00

foto: Pedro Carvalho

TEXTO TRANSVERSAL

2009-10-09T23:32:00.000+01:00

Korean Songs - O meu coração

2009-10-06T23:26:00.019+01:00

O MEU CORAÇÃO

(poema musical que descreve um amor não correspondido)

O meu coração é um lago, meu amor,
vem remar sobre ele.
Despedaçar-me-ei contra o teu barco como uma
pedra de jade contra a tua sombra branca.

O meu coração é uma vela, meu amor;
fecha a porta, por favor.
Arderei tranquilamente até ao fim
sem que uma única lágrima trema e caia
sobre a tua saia de seda.

O meu coração é um vagabundo, meu amor;
por favor, toca flauta.
Ficarei tranquilamente toda a noite
a ouvir-te tocá-la sob a lua.

O meu coração é uma folha caída, meu amor,
permite-me que fique um pouco no teu jardim.
Quando o vento soprar, deixar-te-ei,
e serei de novo um vagabundo solitário.

"Versão livre a partir do texto em francês de: Dong-Myung Kim, musicado por Dong-Jin Kim".

Sobr'Arte - Da Literatura

2009-09-29T00:28:00.008+01:00

Mesa Redonda - Sobr'Arte

Da Criação à Edição
"O Poeta só o será quando a sua imaginação for além da imaginação do Universo" - António Maria Lisboa

.13

.12

Maria Azenha
( umas "luvas de aprendizes" abraçam.na )

.11

.10

Maria Azenha ,Inês Ramos e Fernando Esteves Pinto.

.9

Inês Ramos ,Fernando Esteves Pinto ,Gabriela Rocha Martins ,Daniel Vieira e Lisete Martins.

.8

Lisete Martins e Daniel Vieira.

.7

Adão Contreiras.

.6

Fernando Esteves Pinto.

.4

Inês Ramos e Fernando Esteves Pinto.

.3

À esquerda de Inês Ramos , o poeta Fernando Esteves Pinto.

.2

Maria Azenha e Inês Ramos

.1

No passado sábado ,a Casa Museu João de Deus levou a efeito uma Mesa Redonda sobre "A Literatura - Da Criação à Edição" que contou com a presença dos seguintes Poetas/Intervenientes - Maria Azenha e Fernando Esteves Pinto .Inês Ramos moderou e desafiou os artistas plásticos Adão Contreiras e Daniel Vieira ,no outro lado da mesa ,assim como a directora do Grupo de Teatro "Penedo Grande", Lisete Martins.

[ para que as memórias não se percam ,sigam ainda o rasto de "Sobr'Arte - Da Literatura" em Bosque Azul e Casa Museu João de Deus ]

FRASEADOR

2009-09-28T16:22:00.005+01:00

A FRASEOLOGIA DA PEDRA

Mosteiro da Batalha - Capelas Incompletas / foto de Augusto Mota

Hoje eu completei oitenta e cinco anos. O poeta nasceu de treze. Naquela ocasião escrevi uma carta aos meus pais, que moravam na fazenda, contando que eu já decidira o que queria ser no meu futuro. Que eu não queria ser doutor. Nem doutor de curar nem doutor de fazer casa nem doutor de medir terras. Que eu queria era ser fraseador. Meu pai ficou meio vago depois de ler a carta. Minha mãe inclinou a cabeça. Eu queria ser fraseador e não doutor. Então, o meu irmão mais velho perguntou: Mas esse tal de fraseador bota mantimento em casa? Eu não queria ser doutor, eu só queria ser fraseador. Meu irmão insistiu: Mas se fraseador não bota mantimento em casa, nós temos que botar uma enxada na mão desse menino pra ele deixar de variar. A mãe baixou a cabeça um pouco mais. O pai continuou meio vago. Mas não botou enxada.

Manoel Barros, in Memórias inventadas: a Infância / São Paulo, Planeta, 2003.

De Repente

2009-09-27T00:02:00.002+01:00

Carrego parco peso do silêncio
Ouço
É uma ave nocturna pousada no varadim
Veio com a noite fez-se escura
Cantou com dobras de sino e tábua
Festejou a lua ofereceu as asas
Quis-se inteira habitando o ar da casa

Mas eu sonho o distante e o inteiro da luz
E não consenti que viesse acender meu sangue
No rasgo de um dobrar de asas

Deixei que os pés me fossem chão
Que o corpo vogasse num barco defeso na água
Que a escuridão da noite
Fosse gesto consentido
Estreme na noite intíma só a casa

Deixei que uma gramática me assaltasse as horas
Escrevesse por ela o meu voo libertasse a minha asa
Não desiste de me chamar a ave

No varadim incendeia gutural a noite
Com os olhos de menino parto para longe
E trago uma infância aquecida a fogo posto

José Ribeiro Marto

2009-09-21T16:15:00.011+01:00

Passiflora 'Crimson Tears' / foto Augusto Mota

Atravesso desbotados
anjos que o tempo não devolve

existências de água e vento
onde habitam sons de prata
eternidade por dentro
desassossego que mata

carne acesa a desistir
inteira o que a tristeza deseja
para que tudo cante
o lembrar a cada instante

a única solidão

Graça Magalhães, Na Memória dos Pássaros, 2ª ed., Ed. Palimage.

TEXTO TRANSVERSAL

2009-09-16T16:58:00.000+01:00

Sobr'Arte - "há letras e letras"

2009-09-07T12:54:00.009+01:00

Lançamento do CD - "O Mar Atinge-nos" de Maria Azenha
Apresentação - gabriela rocha martins
Momento Musical - Paulo Pires
Leitura de Poemas - Inês Ramos, Lisete Martins, Hélia Coelho e a Autora

vj. mais in Bosque Azul e Casa Museu João de Deus

TEXTO TRANSVERSAL

2009-09-01T21:55:00.000+01:00

fábula da grande frase

2009-09-01T00:42:00.000+01:00

.
naquele tempo
em que os animais falavam
o lobo acomodou melhor a almofada sob os ombros
estendeu as pernas
estendendo-se, surdo enorme e esguio
e começou a ler
.
a fábula invocava figuras nítidas, puras
encantadas pela memória intacta,
encantadas figuras intactas
puras
.
a fábula tinha sons e cheiros e ruídos
do ambiente do interior
e do íntimo (que é um lugar ainda mais ao sul
do interior)
e luzes
.
a fábula gemia nos gonzos da língua doce do lobo
(doce lobo, ele também, sem que o soubesse)
descia em vapores suaves
erguia-se por entre o ar
morno
e planava
intacta,
febril mas intacta
ao ritmo cadenciado do passo da figura mais pura:
a da avó.
.
a avó
mais do que uma avó
era a chave de tudo
do enigma e do desencanto
do espanto e da descrença
da força e das franjas ralas
do vácuo e
do verbo
intacto
puro
nascido entre abraços doces
da avó.
.
o lobo falava, surdo. surdo, o lobo lia, lia-se
à medida que as figuras, exaustas, se aconchegavam
rente ao ventre da que mereceu o arco do silêncio e do verbo.

intactos
puros
rente aos seios da que mereceu
lamber o doce lábio do lobo ardente.
.
no fim?
no fim da fábula o fim não se deixa ouvir.
.
naquele tempo os animais falavam.
.
o lobo
enorme e esguio
começou a soletrar-se, surdo, na grande frase.
.
desde então
até hoje
a grande frase pôs-se ao caminho
ao encontro do verbo doce.

desde então
a grande frase cumpre o caminho
de fazer falar a doce língua do intacto
surdo
lobo.
.
maria toscano
Coimbra, 24 Julho/2009

Ao corpo azul das pedras

2009-08-28T16:35:00.007+01:00

Centro de uma Passiflora manicata / foto Augusto Mota

Iremos

onde os dedos são manhãs

onde os astros rebentam às flores

onde a geada
estende nêsperas de orvalho

e os peixes vestem escamas de nata

onde há rodas e carrosséis
e crianças de açúcar no regaço
dobando árvores de algodão

iremos

ao corpo azul das pedras
devassar o sossego
das algibeiras

à brancura luminosa
da pele molhada

iremos.

*
Graça Magalhães

in «Saudade», revista de poesia, Junho 2009, nº 11, Amarante, Edições do Tâmega.

TERRA PROMETIDA

2009-08-27T00:15:00.010+01:00

Barlavento algarvio / foto Torquato da Luz, 2008

Afasta de ti o cálice amargo
da cicuta que te envenena a vida,
dá todo o pano à vela, faz-te ao largo
e avistarás a terra prometida,
onde consta que jorram abundantes
o leite e o mel, como diziam dantes.

E, embora saibas que ela não existe,
pois tudo é sonho, tudo é ilusão,
essa terra que apenas entreviste
há-de oferecer-te a íntima razão
para seguires em frente e procurares
o que ao longo da vida imaginares.

Torquato da Luz

TEXTO TRANSVERSAL

2009-08-21T18:40:00.000+01:00

MORADAS DO SILÊNCIO

2009-08-20T18:40:00.006+01:00

Silves / foto de Torquato da Luz / Agosto de 2009

O silêncio tem muitas moradas,
todas elas
com várias portas e janelas,
saídas e entradas.
São moradas que o tempo
ergue em qualquer lugar
sem recear que o vento
as venha habitar.
Mas nenhuma tão cheia
de perfume do mar
como a que tenho ideia
de ler no seu olhar.

Torquato da Luz

NÃO É PRECISO

2009-08-20T16:17:00.004+01:00

Janela / Sines - foto de Carlos A. Silva

Não é preciso a torrente
para explicar uma ponte,
basta um bago de suor
deslizando pela fronte.

Não é preciso o luzeiro
de uma estrela cadente,
basta apenas duas casas,
com as portas frente a frente.

Não é preciso um rugido
arrancado à multidão,
basta um fio de voz
entoando uma canção.

Não é preciso juncar
a rua toda de flores,
basta o vento que traz
o som cavo dos tambores.

Não é preciso correr mundo
à procura da verdade,
basta acalentar no peito
esse sonho sem idade.

Não é preciso bandeira,
nem emblema ou sinal,
bastam duas almas simples
irmanadas num ideal.

Não é preciso que o sol brilhe
para que o dia valha a pena,
basta abrir o coração
e colher uma açucena.

Carlos Alberto Silva, 19 de Agosto, 2009

TEXTO TRANSVERSAL

2009-08-18T00:46:00.001+01:00

No teu deserto*

2009-08-12T19:09:00.004+01:00

"escrever é usar as palavras que se guardaram: se tu falares de mais ,já não escreves ,porque não te resta nada para dizer"

-*Miguel Sousa Tavares.

se te disser - tenho saudades - acreditas? sei que não

mas sim .hoje tenho saudades das tuas asas e do teu desalinho que te transformavam de ave em fonte .de vida .do deserto onde pintavas caravanas de amor .das dunas onde dentro escondias os poemas .havia um lirismo que te incendiava os dedos e a minha boca fechada tentava captar os sons do universo .eram asas os teus braços e linhas as tuas mãos .guiavas - 4X4 - naquele silêncio sereno que me habituou a ver .a sentir .a ser .o nada .o absoluto .tu gritavas .eu sorria e as pistas cobriam.se daquele frio de incêndio que só nós sabíamos traduzir .uma noite apontei.te o ruído das estrelas onde te reservei um espaço cativo .lembras.te? amanhã voltarei ao mesmo lugar .contarei de novo as estrelas e cuidarei de atirar pássaros de luz contra a escuridão do teu não estar .em comum manterei a solidão a memória a tenda e o livro aberto ao teu corpo .a tua fragilidade a minha força .o meu medo o teu arbítrio .doem.me as mãos ao desmontar.te .acaso descobrirei o trilho que os deuses nos reservaram

ou descerei a num novo poço de [in]significantes?

Regresso me

2009-08-10T21:01:00.008+01:00

fotos e composição do vídeo de fernanda s.m. - http://estrela-da-madrugada.blogspot.com/

Regresso me
como se o silêncio
coberto a norte
e agitando as mãos
pudesse trazer outra vez
a brisa acrílica das ondas

e pudesse emergir do inferno
regando temporais de fogo
na combustão das saudades
nos molhos de lilases castanhos

Ainda acredito nos insectos
que não mordem intervalos de pele.
e adormeço o silêncio
das tardes alagadas

Nos meus olhos escorregavas a boca
pela nuca de salsa
e eu corria a imensidão do planeta entre as
mãos.

***** Graça Magalhães -

http://www.namemoriadospassaros.blogspot.com/

TEXTO TRANSVERSAL

2009-08-03T18:11:00.001+01:00

Ocupo-me de perguntar...

2009-07-29T15:06:00.003+01:00

*
Muito grande plano de pétalas de rosa orvalhada
Foto de Augusto Mota

Canso-me de acordar o princípio da demência
de voltar e perguntar sem responder

Ocupo-me de velar pelo som do tempo
de procurar a chuva certa o minuto a dobrar
de abraçar o coração do boi dentro do silêncio
de saber a pedra encontrar o rio nos pés

Ocupo-me de perguntar
e gostaria que o meu coração pudesse amanhecer
nas amêndoas vermelhas de uma árvore cheia de mãos.

Graça Magalhães, Julho 2009

STAFF BENDA BILILI

2009-07-25T23:05:00.002+01:00

.
abraço.
mt

TEXTO TRANSVERSAL

2009-07-20T22:45:00.002+01:00

O rouxinol de Bernardim

2009-07-05T17:24:00.002+01:00

O rouxinol de Bernardim
era teu ou era meu
quando veio de madrugada
tecer seu canto no muro do jardim?
E após breve pousada
levou os séculos voando
quando perto já de ti ,
vim abrir para dentro as portadas.
Ouviam-se carros nas estradas
o rouxinol desaparecia , voava.
À procura de uma árvore
destroçada sobre a terra exangue
na paisagem, vidros partidos , papéis ,
galhos , jornais, a tinta a sangue

No jardim de minha casa
há sempre uma rima de Bernardim
que canta aflita de madrugada ,
como se houvesse uma levada
e essa fosse, a do teu amor por mim!

José Ribeiro Marto , Pastoreio , pag. 36, Edições Temas Originais

Pássaros de Silêncio - Xerófilas

2009-07-04T12:34:00.005+01:00

Xerófilas - desenho de Augusto Mota (1960), 32x38,5 cm.

Café e tinta-da-china

1.

Entre as folhas e o tempo
despertam pássaros de silêncio
única fronteira de ventos
a cobrir de olhos salgados
restos de divisão
lábios fechados

depois acendo a boca e o adeus perfeito
onde nascem laranjas do peito .... aves inquietas

GRAÇA MAGALHÃES, in «Na memória dos pássaros»,
"Palimage Editores", Viseu, 2006, 2ª edição, p.4.

MINHA MÃE BORDOU SEU NOME

2009-07-03T22:51:00.018+01:00

Lenço bordado por uma aluna da Academia

Às talentosas bordadeiras da Academia Sénior de Estremoz
*

1.
Com linhas de várias cores
E com pontos variados,
Nascem pássaros e flores
Na tarefa dos bordados.

2.
Minha mãe bordou seu nome
No lençol da minha alma –
E quando a alma não dorme,
À noite o nome me acalma.

3.
Não tens pano pró bordado
E o resto voou no vento?
Qu’isso não te dê cuidado,
Borda o ar, se tens talento.

4.
Bordo o lume do poente,
O nascer branco do dia –
Só a linha é diferente:
Uma é quente, a outra fria.

5.
Mas quando bordo a meu gosto
Num paninho de cetim,
Bordo a forma de teu rosto
Para ter-te junto a mim.

6.
Bordaste os dois namorados
À beira de dar um beijo.
Ali ficam separados,
Sem cumprir o seu desejo.

António Simões, Junho de 2009

Lenço bordado por uma aluna da Academia

usina de sonhos (com o meu abraço, agora, que voltei mais inteira)

2009-07-03T00:21:00.003+01:00

Caros Marginais da Poesia:

partilho com Alegria a minha estada em dois Córregos e a possibilidade de aí apresentar o meu trabalho poético.

Constou de uma Parábola em três partes:

Um breve discurso livre (2.º momento)

que tomou como ponto de partida a leitura

(1.º momento) do documento que abaixo se transcreve.

E o ritual poético propriamente dito,

que foi desenrolado num 3.º momento

em torno de fragmentos do meu inédito (2003)

"resguardo das Esfinges. declinações do branco".

"O pacto a firmar com este texto será sempre «de inconforto« (não de desconforto, mas de inquietação, no que o termo tem de mais estimulante): não estamos aqui para ler coisas de esquecer; não estamos aqui para falar de histórias de uma história que todos conhecemos, porque elas não se alteraram muito nos últimos duzentos e cinquenta anos e continuamos a vivê-las e a observá-las no nosso dia a dia. São as histórias de um género que se impôs como narrativa realista, se transformou no paradigma máximo daquilo a que se chama «literatura«, e se ocupa quase sem excepção de destinos individuais, de sujeitos que não ultrapassam uma dimensão psicológica e emocional, e não se movimentam para além de uma espécie de redil, a que se chama sociedade, e onde um um número limitado de «tipos« lutam para se anularem uns aos outros, psíquica ou economicamente — a essa «arte narrativa« chamou Maurice Blanchot «a eterna literatura das amas (Blanchot: 1984, 150). Em certos casos, projectam-se esses conflitos num fundo avermelhado que os faz cair na História, que é sempre a história do poder de uns quantos sobre outros, nunca a da pujança latente em todos e no Ser em geral, que está aí e nos olha (é deste olhar das coisas e dos Vivos, que nós nem sempre dominamos, que vem o inconforto e o medo que alimentam uma escrita-outra, como é a de Maria Gabriela Llansol). Por vezes, já mais próximo de nós, alguns, poucos, souberam afinar a atenção para aquilo que o mundo (dos mundos) nos olha, transformá-la numa espécie de «oração natural da alma«, e produzir com isso textos em que outras dimensões afloram, outras figuras dominam — a do oxímoro, a da ironia ou do paradoxo —, perturbantes também eles, mas quase nunca jubilosos, antes trágicos (a isso chamou-se Modernidade ou Modernismo, e alguns dos seus grandes nomes foram, por exemplo, Kafka, Musil ou Pessoa (...) ".

Barrento, João. 2008. "A Chave de Ler. Caminhos do Texto de Maria Gabriela Llansol". Na Dobra do Mundo - Escritos Llansolianos. 1.ª ed. Lisboa: Mariposa Azul, 32-33.

Referência: Blanchot, Maurice. 1984. O Livro por Vir. Lisboa: Relógio d´Água.

para aceder a fragmentos de "resguardo das Esfinges. declinações do branco." clicar aqui.

O meu Abraço de Parabéns a Maria do Sameiro!

(...)Pelos campos do Lis... Pobre cidade, a minha !

2009-07-02T23:39:00.003+01:00

«Cai, sobre a cidade do Liz, o silêncio e a calma de um dia quente de setembro: é este, sempre, momento íntimo e forte que convida, instiga mesmo, à meditação sobre os valores e a pureza dos elementos cósmicos, olhando o sombreado que o poderoso astro solar sacode mansamente sobre os pobres humanos, antes que se aproxime a estrela da madrugada. Mas em lugar nenhum do mundo essa magia é tão pura como nesta cidade! Porque leves Zéfiros inspiradores trazem no ar, não já as brisas do Liz, (sopram de outros quadrantes) mas sim o aroma inspirador das pocilgas e/ou das "etars". É como se o campo viesse dar um beijo de boas noites oloroso e romântico à cidade! E nesta terra de amores reais cantados, e tantos outros amores sussurrados, os leirienses, contagiados e enfeitiçados por estes aromáticos fins de tarde, sonham, inebriados, com Isabel. A amantíssima esposa e rainha do rei do “verde pinho”; a que conseguia transformar o encardido pão em rosas aromáticas. Pudesse ela sentir estes odores porcinos da sua cidade que embriagam todos os fins de tarde ; os quentes, os ventosos, os húmidos, os frios... Pudesse a Santa Isabel, a das rosas, fazer outra vez o milagre, mas não com o pão ...

Ai, como eu gosto dos fins de tarde na minha cidade, onde chega o aroma forte e acre..., das estevas, quando o vento se engana e sopra de leste!»

Texto e fotografias de Fernanda Sal Monteiro.

Maria do Sameiro Barroso lança novo livro

2009-06-23T22:02:00.006+01:00

Maria do Sameiro Barroso, vencedora do Prémio de Poesia António Patrício 2008, atribuído pela SOPEAM (Sociedade Portuguesa de Escritores e Artistas Médicos), verá a sua mais recente criação poética, "As Vindimas da Noite", com a chancela Labirinto, ser lançada no próximo dia 26 de Junho, às 18h 30m, na Livraria Centésima Página, em Braga.
A apresentação caberá ao escritor e ensaísta Carlos Vaz.

Apareça!

são mortais

2009-06-14T00:50:00.002+01:00

-kassandra.

deixaste sobre a minha secretária uma nota .esqueceste no entanto de assiná.la .não é que seja necessário .não tenciono responder .não quero responder à chuva .sim .há uma chuva irritante que cai dentro das palavras .encharca.as .fá.las escorrer .a nota inicial mente colorida com caracteres uniformes re toma a virgindade inicial .resta o vazio .seco .sabes que me apetece enchê.la de vagabundos dissidentes prostitutas e marginais? claro que sabes .sabes que os prefiro aos seres perfeitos e previsíveis re vestidos de tristes memórias e palavras cinzentas .aqueles pelo menos foram concebidos em liberdade .in tolerados .são os transgressores dos ritos .escrevem com os corpos textos proibidos e sangram cidades estrelas bairros e subúrbios .há uma sintonia perfeita entre eles e os ponteiros do relógio

são mortais

gabriela rocha martins.

Sem mais...

2009-06-06T16:23:00.004+01:00

Centro de uma Papoila-das-searas (Papaver rhoeas)

foto: Augusto Mota

Sem mais arrefecer-me o sangue
que venha
o incenso descampado
de flores em movimento
de olhos fechados
oferecer-me a boca.
Há escaparates
de mãos ardentes
e uma sede feroz.

Que venha
um deus de fogo
o tempo jurado contra a noite
os pântanos que a morte tem.
Na cintura do parque,
os ossos dilatam-se,
e eu tenho a chave da noite.

Graça Magalhães.

TEXTO TRANSVERSAL

2009-06-06T00:51:00.000+01:00

A TRISTEZA PÚBLICA

2009-06-03T00:22:00.004+01:00

Veios de uma velha oliveira / foto: Augusto Mota

funda-se a tristeza num só dia, despoja-se da inutilidade das coisas áridas,
permanece um sopro de vento, uma lembrança inquieta, uma espera sobressaltada no sabor de um café,
tudo se espelha aparente, mensurável, tudo padece da quietude severa de quem forjou o silêncio, tudo muito antes da nomeação do homem público
tudo se distribui, desirmana, se esbate de improvável alegria,
um nome mais forte numa língua árdua dissolve-se, não aguarda,
tudo se arrima ao baralho insolente de prendas várias, irreconciliáveis de repente,

e eu que folgo o jeito desastrado que há nas coisas,
desbravo um caminho de água só com o frémito das palavras,
quero-as sem as ter alinhadas nos vales , nas enseadas,
por distracção chovem gotas de água nos olhos de fera presa,
mancham as peúgadas , irreconciliáveis às vezes,
cobrem de mar o infinito que decresce opaco,
num relógio mal preso ao susto de um pulso indefeso,
circula o sangue de que sou feito, e é-me estranho.

ando, palmilho o distante , o secreto, a chama trémula,
o vento invariável e opresso na ausência,
vagueio pela vigília, sigo adiante,
porque não me sei nem mais perto nem mais longe;
o tempo irrompe da crisálida, a primavera e o seu sustento,
não há chave duradoura nas mãos, há o fundamento
inteiro , liso de não cobrir os dias com a velha malha,
o podre ardil que assalta as coisas inócuas e as releva,
não se sobressalta , não desafia não arrisca a cor aos dias,
distribui-se a ferramenta, o fosco olhar da aritmética,
o fundamento cruza as árvores, socorre-as do desbaste;
ergue-as no linho dos pássaros, alimenta-as,
não é vão clamar por exílio deste mundo ,
que se apura na grosseria do homem público,
no desaire de reparação ao crescendo enfado,
de se ouvir tanques, explosões de guerras várias
negócios , fraudes , alinhamentos , cegueira que não invade
lidando com a irrelevância de coisa pouca dos nossos dias.

José Ribeiro Marto

2009-05-31T19:55:00.006+01:00

Porfírio Al Brandão
[imagem de Jean Harp]

TEXTO TRANSVERSAL

2009-05-30T15:50:00.001+01:00

cante quatorze* - a dor

2009-05-25T01:24:00.004+01:00

uma dor profunda
irracional

arde no peito
da ave que repousa
na impossibilidade de guarnecer o nada
o imponderável subsiste
quando a dor volta
como se de uma velha amiga se tratasse e
trata
ninguém interfere com o esvoaçar da borboleta
ferida
um pássaro olha.a
num lento e timbrado bater de asas
fecha.se um livro sobre o corpo da borboleta
as asas projectam.se na lombada
do olhar do pássaro
impenetrável
abre as asas
negras
de contornos azuis e verdes
o negro impera
como a dor
torna.se irrespirável e
o som das asas da borboleta adorna
um corpo moribundo de mulher
a melancolia profunda
torna.se física
na insistência das horas
que não passam
o telefone que não toca
a tristeza
insistente
mente
regressa no segundo seguinte
restam duas
a melancolia e a mulher
e o pássaro
e a borboleta
e o livro
afinal são cinco
uma mão cheia de nada

ainda se o colofão ousasse!

-vasely curtains.
______________________

*sou ,endemicamente ,contra o acordo ortográfico - não passei procuração a ninguém para decidir por mim - razão porque continuarei a escrever o português como aprendi .não aceito que "certos" Puristas da Língua me interditem...

gabriela rocha martins.

TEXTO TRANSVERSAL

2009-05-17T23:24:00.000+01:00

Prémio de Poesia António Patrício 2008

2009-05-12T00:14:00.006+01:00

Maria do Sameiro Barroso é a vencedora do Prémio de Poesia António Patrício 2008, atribuído pela SOPEAM (Sociedade Portuguesa de Escritores e Artistas Médicos) com o livro "As Vindimas da Noite". O prémio será entregue no próximo dia 16, às 10h da manhã, na Ordem dos Médicos.
Este livro foi destacado como um dos quatro melhores livros de 2008 pelo Diário de Notícias.

******

Maria do Sameiro Barroso, nascida em Braga, é licenciada em Filologia Germânica, em Medicina e Cirurgia, pela Universidade de Lisboa. Inicialmente vocacionada para a poesia, tem vindo a alargar a sua actividade à tradução de autores de língua alemã, ao ensaio e à investigação no âmbito da História da Medicina.

Obra Poética:

O Rubro das Papoilas, 1.ª ed. 1987; 2.ª ed.1998.
Rósea Litania, 1997 (prefácio de João Rui de Sousa).
Mnemósine, 1997 (prefácio de António Ramos Rosa)
Jardins Imperfeitos, 1999.
Meandros Translúcidos, Labirinto, 2006 (prefácio de António Ramos Rosa).
Amantes da Neblina, Labirinto, 2007 (prefácio de Maria Teresa Dias Furtado).
As Vindimas da Noite, Labirinto, 2008.

Para além do Prémio de Poesia António Patrício 2008, Maria do Sameiro Barroso já tinha ganho o mesmo prémio em 1999 com o livro "Jardins Imperfeitos".
Recentemente, ganhou o Prémio Poesia Palavra Ibérica 2009 com o original "Uma Ânfora no Horizonte", instituído pela Câmara Municipal de Vila Real de Santo António, numa parceria com o Ayuntamiento de Punta Umbria e com a colaboração de Sulscrito – Círculo Literário do Algarve.
Este último, será entregue no próximo dia 13, em Vila Real de Stº António, durante as comemorações da fundação daquela cidade.

DISTÂNCIAS

2009-05-06T23:53:00.000+01:00

o velho vem pela cidade traz os olhos muito longínquos
viu outras paragens ouviu os bardos dos naufrágios
sei porque guarda na mão uma sombra de barcos e corais
há luz nos seus olhos limpos protectores
cantam neles os duendes das crianças histórias que ninguém quer ouvir
o velho vê o sol e sabe apontar estrelas no firmamento
vê por entre arranha-céus gosta de murmurar
dizem que é velho que não se abeirou de um deus
ou disse uma palavra menos própria
não estalou os dedos à sorte não se queixou de passos dados
no seu murmúrio de nómada ou de criança muito antiga
mas eu sei que o velho ria como sei dos deuses que inventamos
nos socorremos vertemos a lágrima nas despedidas nos amparamos
procuramos um sabor de heresia uma prata muito líquida no fio dos olhos
quando paramos e sabemos quanto mundo do mundo somos e distamos

José Ribeiro Marto

a lira do sol

2009-05-06T18:39:00.007+01:00

Seara de trigo / foto Augusto Mota

Ceifeira alentejana / foto Augusto Mota

Um campo de trigo é a mesa dos famintos
Dele se abeiram os poetas e as ceifeiras do sol

Um jovem grão é tão belo

maria azenha

2009-04-27T22:29:00.006+01:00

*
Campos do Vale do Lis / foto: Augusto Mota

22.
*
Amo nos olhos que tomaste
com as mãos
as palavras que escrevo e amargo
o silêncio que devolve
o cérebro a doer
o coração em ferida
o líquido castanho dos olhos
quando se esbate como campos que devastam.

Amo o caminho que se alonga nos dias
os labirintos que se inflamam direitos aos alvéolos.

Só quero adoecer nos meus lugares e morrer nas tuas mãos.

*
Graça Magalhães, Lavrar no Corpo das Algas [2008], Palimage.

nova história do capuchinho vermelho

2009-04-25T10:36:00.004+01:00

Era uma vez um menino que vivia numa aldeia .
Toda a gente da aldeia o conhecia . Certo dia a sua avó fez-lhe
um capuchinho vermelho, e todos os seus amigos passaram a chamar-lhe "cravo vermelho".
Um dia, a sua mãe, preparou-lhe um cesto com bolos e mel para levar à avó, que estava doente. No caminho encontrou um lobo mau, este fez-se de amigo e perguntou ao menino:
- Onde vais?
- Vou visitar a minha avozinha que está muito doente.
O lobo,com ar matreiro,disse ao petiz:
- Também seria bom que eu fosse visitar a tua avó! – Exclamou .
- Excelente ideia. – Afirmou o menino.
O que ele não sabia é que o lobo iria pelo caminho mais longo.
E assim foi, o lobo chegou primeiro e comeu a avozinha.
Quando o cravinho vermelho chegou a casa da avozinha viu um lobo que estava deitado na cama da sua avó.
O capuchinho, de nome cravinho vermelho, apenas se apercebeu que a avó tinha umas mãos grandes, uns olhos grandes e por fim uma boca enorme.
E perguntou:
- Avozinha , porque tens as mãos, os olhos e a boca tão grandes?
Respondeu:
- A boca é para te comer! As mãos, para te abraçar e os olhos para te ver bem.
De repente salta da cama o lobo, disfarçado de avozinha, e come o menino, adormecendo de seguida.

Um caçador que por ali passava apercebeu-se que o ressonar não era da senhora velhinha que ali vivia.
Entrou e viu o lobo a dormir e lembrou-se que este podia ter comido a avó.
Foi quando lhe cortou a barriga de onde lhe saiu o capuchinho e a avó.
Antes de lhe fechar a barriga, agarrou num monte de pedras e pôs lá dentro.

Os três, o caçador, o capuchinho e a avó do menino, ficaram muito contentes e fizeram uma merenda para comemorar.
Hoje o menino chora a avó,porque já morreu e não podia viver para sempre.
O caçador desapareceu, dizem que fugiu para lugar incerto.
E o menino é um rapaz de 35 anos que ficou dentro da barriga da estória a comer o 35 de Abril com bolos e mel .

maria azenha

CAMPOS DE LUZ, CAMPOS DE LIBERDADE

2009-04-25T01:10:00.012+01:00

Pampilhos-das-searas (Chrysantemum segetum)

Campos do Lis / foto: Augusto Mota

25 de ABRIL

2009-04-25T00:51:00.003+01:00

Pampilho-Sol-da-Liberdade

PERGUNTA PELO SOL

2009-04-20T23:43:00.003+01:00

Onde está menino o sol que te ilumina
E o menino apontava para os olhos;
Grandes correntes de muito mundo visto,
O prazer de um sorriso brevíssimo,
Os olhos quase fechados pela pergunta,
Pela claridade imediata da pergunta,
A resposta dada, só silêncio intocável,
admiração perdida;
Sentia-se rodeado de destroços perto de um poço fundo,
De água dada a beber a viandante de raros mundos,
Estava na velha casa de séculos e de contos,
E um cão ia acompanhar o viandante à estrada,
Como se fosse o seu dono perdido,
Num caos de encontros introspectivos .
O menino ficava com o sol nos olhos,
E o sol deixava á noite a escuridão,
Uma herança de estrelas ,
Interrogava as coisas simples,
Que á noite se espelhavam no coração,
De horas antes de o sono se fechar por segundos,

O menino sabia apontar o sol nos seus olhos,
imaginar as coisas frias como a água que deu a beber ao viandante,
Que roubava horas ás pessoas, dizia-se :
Por não fazer perguntas práticas,
Não olhar as coisas pelo seu lado opaco,
Não oferecer uma gargalhada de usufruto comum ,
Teimar em cobrir o horizonte de sombras ,
Quando tudo se aninhava na solidão com silêncio seco

José Ribeiro Marto

a excepção da regra 9.

2009-04-18T00:33:00.001+01:00

esse coro de anjos tem a ressonância do teu afago.
.
.
.
enquanto te aguardo, escrevo.
enquanto escrevo, me guardo.
.
maria toscano
Coimbra, 17 abril /2009
.
(se estais de férias: que vos sejam boas! abraço, mt)

a queda da sombra - 7. mt

2009-04-11T16:51:00.004+01:00

esta a folha

a árvore feita casa

onde se acolhe

o que alumia.

além da sombra.

a demora cristalina

na passagem

brilho suave

vibra

palavra-chave.

maria toscano, de a queda da sombra (inédito).
Coimbra, Café St.ª Cruz. 7 Abril/ 2007 e 6/Abril 2009.

a queda da sombra - 6. mt

2009-04-11T16:38:00.003+01:00

.
à espera que
outro
nos ressuscite
pela cobardia nossa
caminhamos
.
algemados pelo ódio
e a vingança
prolongamos a agonia
nossa. vã.
.
.
.

à espera que o passado
intemporal
se repita à imagem nossa

.
semelhança
.

nem festejamos a de outro nem almejamos
a nossa
ressurreição.

.
.
.

maria toscano, de a queda da sombra (inédito).
Coimbra, Café St.ª Cruz. 7 Abril/ 2007

(para ler os outros textos, p.f. aceder ao sulmoura ).

poços de luz

2009-04-10T12:26:00.005+01:00

pintura de mário botas

fui à procura da palavra
que sonhei esta noite

há um espelho nas paredes da rua
um espelho gigante

as letras chegam-me por poços rodeados
de diamantes
crescem dos braços para a lua

o silêncio
uma ciência que se prolonga
no sangue

há praças onde esculpir o sol

maria azenha

UMA PALAVRA

2009-04-09T23:30:00.002+01:00

anda aqui formigando uma palavra,
voa, ajeita–se num sopro,
fulge de repente, é quase tudo;
uma migalha sonora primeiro,
diminutivo de coração eleito,
a palavra,
formiga e mordica na minha cabeça,
bate intensa no meu peito,
aponta-me a mão requer tempo,
diz-se,
a maturação de um fruto
só folha verde na sombria árvore

um som calmo, ouço
eu quero-o assim, que luza
avance em verso, amadureça
e subtraia-se ao ruído à pressa
configure uma espera,
e traga o fruto, o veio, o sol,
descerre uma janela

vejo-a como uma joaninha,
insecto maravilhoso aos olhos de uma criança,
pousada no seu pulso, abrindo asas voando,
encontrei–te agora minha filha,
num puro abraço te apertando

José Ribeiro Marto

a noite Ser

2009-03-28T22:13:00.002Z

tiro as mãos dentro de mim e deixo as memórias sobre a mesa desalinhada do tempo .desarticulo o rumor da rua que se reproduz .pouso a cabeça sobre a mão direita antes de deixá.la avançar lentamente .a pulseira cai em direcção aos dedos embriagados .os lábios estendem.se .o olhar perde.se liquefeito em eco .apago as imagens vívidas e brinco com os dedos abertos antes de a dorme ser .sonho.me debruçada sobre a chuva de cabelo branco a escavar o tempo e caio na margem de um sono afogada na distância do a noite Ser .sou um animal de rugas desfeitas que se encosta à dor .e sei .sei que adjectivo mal e escrevo ainda pior .não me importo .pouco me importa a palavra e o espaço que se multiplicam entre mim as imagens os dedos os olhos o tempo e o sono .as pálpebras fecham.se ao ritmo lento da voz .não me obedecem .ainda bem .antevejo uma mulher debruçada sobre um balcão de bar e grito.lhe - "hoje faço 30 anos!" - .desfaço.os e desenho.me de ombros/asas abertos .acordo .abro os olhos e vejo.me suspensa em ternura .abraço o vento e aquieto.me na [in]tranquilidade de escrever .hoje faço 30 anos .sou um barco-mulher-vento que navega a noite respirando amor e esqueço .esqueço.me que faço 30 anos

e devagar deito.me sobre as lágrimas onde se amoram as palavras

-gustav klimt.

gabriela rocha martins

Só o vazio das mãos...

2009-03-27T18:02:00.001Z

A roupa cerca-nos mãe
agora que deixámos
o bater do coração.

Deixámos de cantar
sobre as asas do corpo
a verdade possível do tempo
que a mágoa extensa alastra.

A estranheza é a de haver cinza
sem ter corrido o fogo
e neste incêndio não haver perda.

Só o vazio das mãos.

Graça Magalhães.

O FLORIR DA CEREJEIRA

2009-03-21T10:10:00.001Z

RUA DIREITA

2009-03-21T01:47:00.007Z

Foto de Nuno Verdasca

rua direita

é bom sentir o coração destas pedras
dentro do peito em abraço sentido
seguindo as pisadas esquecidas
das vielas esconsas e doloridas
veias do labor antigo

abro os sentidos por entre as casas
velhas da cidade companheiras
exaustas dos caminhos suaves
onde se entretece a memória

orlando cardoso

( Lido durante as comemorações, em Leiria, do Dia Mundial da Poesia, numa parceria da Livraria Arquivo, do Te-Ato e da Câmara Municipal. Foram lidos poemas de vários autores, por elementos daquele Grupo de Teatro de Leiria, em diversos locais da cidade ).

Foto de Augusto Mota

CROCODILOS NO DOURO

2009-03-21T01:27:00.006Z

Metamorfose - desenho de Augusto Mota, 1961

Flo-master e marcador, 31 x 49 cm.

Crocodilos no Douro
É pior do que Camões ferido em Ceuta.
O instante, a fotografia,
O efémero para fins comerciais
Atira para os olhos um fumo de cozinha
Jornalístico, garrido, fotogénico.

O Douro não nasceu mouro,
De um canteiro fazem uma pipa
Vinho no rosto dos socalcos
A vender-se, a vender-nos, a beber-se e beber-nos,
Nesta terra além, não dos mares
Mas dos tempos, entre dois lugares.

A Gorgona canta destinos,
E do nosso, desolhados,
Seguramos o manuscrito
No mar que nos coube a Oriente,
Em dia de poesia,
Depois de termos sido país.

Crocodilos no Douro?
Quem sabe se destino
De mares de sargaços,
Estiagem de prémios vis
Na Lisboa onde o rosto
Foi para detrás do sol-posto.

António Augusto Menano, 19.03.2009

CORPOEMA

2009-03-21T01:13:00.003Z

Borboleta Cauda de Andorinha (Papilio machaon)

Foto de Augusto Mota

Só
quando
sinto a poesia
dentro do corpo
é que sei
que não estou morto -
Sob as pálpebras,
no rosto,
entre os dedos,
as palavras,
como crisálidas adormecidas,
esperam,
trémulas,
as asas que as desprendam -
as asas que tu lhes trazes! -
E é só quando chegas
e me beijas o corpo,
verso a verso,
e o lês como se lê um livro,
que elas se libertam
e eu sei que estou vivo -
E vou
E voo
em cada palavra
ao encontro de ti
ao encontro de mim
no corpo do poema.

António Simões, 1978

PROCURA

2009-03-21T00:08:00.002Z

procura o nome mais distante para um relâmpago,
talvez exista no âmago de uma caligrafia estelar,
se a procura for brusca ou imprecisa ,
se um raio quebrado desenhar um rosto no céu ,
procura a festa no calendário dos pássaros

eles transportam o fogo, a água, o pão,
conhecem os sinais das tempestades,
decifram o ar em segundos,
batalham asas a planar,
são do mundo ,
são as sementes eternas da terra,
pousam num incidente escasso de tempo,
num só vislumbre vêm descansar

José Ribeiro Marto

SÃO VERSOS

2009-03-21T00:03:00.009Z

Esperança - desenho de Augusto Mota, 1961

Guache e flo-master, 29,5 x 28 cm.

são versos............ esboços incompletos

do povo............ volátil corpo

matéria

ao longo de trinta anos

azul de anil

é cor............ espanto

grito............ negação

quem usurpou de Abril

o R

de REVOLUÇÃO ?

gabriela rocha martins, in «.delete.me.»,

edição ”Folheto Edições & Design”, Leiria, 2008, p.41

2009-03-17T16:16:00.000Z

flauta silenciosa

2009-03-10T16:30:00.002Z

Flores e brotos floríferos de Cerejeira (Prunus avium) - foto: Augusto Mota

o poema é feito de nossas próprias vértebras
disse-o Maiakowski
indicando onde começa a direcção da montanha

aguarda longas estações no decorrer do gelo
libertando a lua do orvalho branco
a meia distância da casa do silêncio
e das florestas do sândalo

os brotos mais tenros
invadem a primavera
chegando com a luz do jade

e os versos tombam em frutos dourados

maria azenha